Un tempo avevamo le ali. Ognuno aveva ali diverse; alcuni le avevano fatte d'acqua e silenzio, altri le avevano fatte di foglie, altri di legno, di acciaio, di terra, di fuoco.
Ogni persona aveva una sfumatura diversa degli elementi nelle sue ali.
Com'erano le tue?
Erano fatte di luce al tramonto?
Com'era volare?
Lo ricordi?
Io ho un solo vago ricordo di allora, era tanto tempo fa, all'origine del nostro tempo.
Ricordo il bosco e le gocce d'acqua sulla mia pelle, ricordo le mani di mio padre, le braccia di mia madre, le luci notturne delle ali di mia sorella, luci mutevoli, in trasformazione.
Ricordo il nostro nido distrutto dal dolore e poi ricomposto lentamente, giorno dopo giorno.
Ricordo la nostra lenta risalita verso il sole.
Un giorno, amore mio, ritroveremo le nostre ali.
Quando tutto ci sembrerà finito, sarà allora che, come all'origine, le sentiremo crescere in noi. Sarà bello ritrovarti, amore. Voleremo senza le paure di adesso, senza i vincoli e le catene. Saremo liberi.
Allora potrò vederle le tue ali e capirò tutto, senza chiedere, senza parlare.
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